No me sue­len gus­tar los obi­tua­rios, y mucho menos las hagio­gra­fías post­mor­tem tan que­ri­das en este país nues­tro de natu­ral cai­ni­ta. Pero por esta vez me sien­to obli­ga­da, tan­to en lo sen­ti­men­tal como en lo colec­ti­vo ante la ausen­cia de Car­men Alborch Bata­ller, la habi­tan­te del 17 de Gil y Mor­te, gale­ris­ta de la Tem­ple, joven­cí­si­ma deca­na que sacó al Dere­cho uni­ver­si­ta­rio del oscu­ran­tis­mo para con­fe­rir­le una chis­pa que ya nun­ca más ten­dría des­de el ase­si­na­to del pro­fe­sor Manuel Bro­se­ta Pont.

Ya saben de su curri­cu­lum como polí­ti­ca cul­tu­ral bajo el impul­so de Ciprià Cis­car, tri­pu­lan­do la reha­bi­li­ta­ción del cine Rial­to de Caye­tano Bor­so / Cris­ti­na Grau y el naci­mien­to del IVAM, don­de obtu­vo un reco­no­ci­mien­to extra­or­di­na­rio gra­cias a su deci­di­da apues­ta por el talen­to de un joven y silen­cio­so cura­tor, Vicent Todo­lí.

Lue­go ven­dría el Minis­te­rio con Feli­pe Gon­zá­lez, inau­gu­ra­do con aque­lla acla­ma­ción gene­ral en las Cor­tes ante su pode­ro­sa femi­ni­dad enfun­da­da en un ves­tua­rio siem­pre a la van­guar­dia. Paseó con su inse­pa­ra­ble Jose­vi Pla­za doce­nas de atuen­dos dise­ña­dos por Fran­cis Mon­te­si­nos, entre un Vivien­ne West­wood, un Miya­ke o un Paul Smith, abri­gos y bla­zers de aires neo­plas­ti­cis­tas y som­bre­ros ori­gi­na­les con pen­dien­tes abs­trac­tos.

La moder­ni­dad de Car­men Alborch no fue nun­ca impos­ta­da sino un com­pro­mi­so de libe­ra­ción per­so­nal, una vic­to­ria esté­ti­ca con­tra el retra­so de un país y la pos­tra­ción de las muje­res. Femi­nis­ta sí, pero tam­bién, y mucho, feme­ni­na, una lumi­na­ria moder­na en cual­quier caso para un país que se esta­ba qui­tan­do los pelos de la dehe­sa.

Y aho­ra son todo para­bie­nes cuan­do en más de un momen­to lo pasó mal aquí, arrin­co­na­da por la fon­ta­ne­ría de la polí­ti­ca mien­tras en Madrid seguía ejer­cien­do de emba­ja­do­ra cul­tu­ral de una valen­cia­ni­dad cos­mo­po­li­ta y colo­ris­ta tan­tas veces frus­tra­da por las ban­de­rías, la coen­tor y las hor­te­ra­das. Des­can­se en paz, su alma sere­na foto­gra­fia­da por Ouka Lele. Yo la recor­da­ré siem­pre en mi boda con Juan Lagar­de­ra, cuan­do se bai­ló un mara­vi­llo­so fox­trot con el arqui­tec­to Juan­jo Este­llés. Era un verano de 2005.