Ber­ta Ferrer, mode­ra­do­ra del ciclo de ter­tu­lias, ha valo­ra­do, a lo lar­go de su tra­ba­jo de pre­pa­ra­ción de las char­las, la figu­ra y obra de Julio Gon­zá­lez: «Des­cu­bro que su obra se des­plie­ga con len­ti­tud. No pare­ce que se tra­te de un artis­ta pre­coz, ni de alguien con la nece­si­dad inna­ta de des­mon­tar len­gua­jes y pro­ce­sos artís­ti­cos; sino de un exper­to en tra­ba­jar el metal, heren­cia del nego­cio fami­liar, que con el tiem­po explo­ra su pro­pio cono­ci­mien­to pro­fun­do del mate­rial y lo apli­ca al come­ti­do artís­ti­co. Lo entien­do como un pro­ce­so de des­ti­la­ción arte­sa­nal, sepa­ran­do los frag­men­tos de la tra­di­ción cono­ci­da para lle­gar a algo más. Algo real­men­te úni­co, sus­tan­cial y pro­pio. 

Hoy, que vivi­mos en un pre­sen­te ace­le­ra­do don­de la meta pare­ce estar en gene­rar con­te­ni­do en serie y como sea, sin dema­sia­da refle­xión, cues­ta encon­trar lo “úni­co”. Y no por­que no exis­ta, sino por­que se mue­ve a otro rit­mo, se con­fun­de y se silen­cia entre la incon­ta­ble repe­ti­ción fugaz. No es casual que tan­tas per­so­nas este­mos hablan­do de la impor­tan­cia de leer des­pa­cio, de no tener pri­sa por tachar libros en una lis­ta y de pasar las pági­nas a mano y no median­te un clic. Tam­po­co es casual que sea­mos muchos los que bus­ca­mos espa­cios más len­tos de escri­tu­ra, que que­ra­mos apar­tar­nos de las pan­ta­llas (aun­que sea solo un poco) para dar cabi­da a más refle­xión, al pen­sa­mien­to y a la pro­duc­ción des­de luga­res menos ace­le­ra­dos.

Ni mucho menos es una coin­ci­den­cia que el mate­rial sea tan rele­van­te para traer al fren­te lo “úni­co”. En el caso de Julio Gon­zá­lez, para mí lo intere­san­te en su tra­ba­jo sur­ge cuan­do deja de que­rer repli­car el dibu­jo en la escul­tu­ra y, en cam­bio, prio­ri­za la mate­ria­li­dad del hie­rro. Cuan­do las cua­li­da­des físi­cas del obje­to que está tra­ba­jan­do apor­tan valor narra­ti­vo y esa escul­tu­ra solo pue­de exis­tir y tener sen­ti­do en el espa­cio mate­rial del metal. Ahí está lo úni­co, lo intrín­se­co, lo que no se pue­de repli­car en otro medio. En el caso de la escri­tu­ra, no se tra­ta de cons­truir un obje­to sin­gu­lar e irre­pe­ti­ble (esta­ría­mos hablan­do de una escul­tu­ra, enton­ces), sino de con­ce­bir la obra escri­ta en su dimen­sión mate­rial ade­más de en la tex­tual. Es decir, inte­grar la mate­ria­li­dad del libro en esa estruc­tu­ra de mane­ra que for­me par­te de su narra­ti­va y la expan­da, que no pue­da exis­tir una cosa sin la otra. Lo “úni­co”, aquí, no está en la obra, sino en la expe­rien­cia de lec­tu­ra que gene­ra. Una expe­rien­cia per­so­nal e irre­pe­ti­ble por­que depen­de del medio físi­co y de cómo cada lec­tor inter­ac­túa con ese obje­to.

Esta uni­ci­dad, ade­más, no pue­de sepa­rar­se de la len­ti­tud. Tra­ba­jar, escri­bir y leer des­de lo mate­rial requie­re de más impli­ca­ción en el mis­mo pro­ce­so de tra­ba­jo, de escri­tu­ra y de lec­tu­ra. Son expe­rien­cias des­ace­le­ra­das por­que rei­vin­di­can pre­sen­cia, más estar en el espa­cio con el libro, más leer des­de la inter­ac­ción, lo físi­co y lo tan­gi­ble. Como la pro­pia obra de Julio Gon­zá­lez, tam­bién exi­gen una inco­mo­di­dad y un esfuer­zo, un des­pren­der­se de la tira­nía de lo “seria­do” para lle­gar al lími­te de lo “úni­co”.