La lite­ra­tu­ra vive uno de sus mejo­res momen­tos, se publi­ca a un rit­mo ver­ti­gi­no­so y es muy com­pli­ca­do seguir el rit­mo de todas las nove­da­des.

El mal es como la exis­ten­cia de Dios, inex­pli­ca­ble. Los malos siguen matan­do. El mal con­ti­nua impu­ne. Cómo­do refu­gio de la irra­cio­na­li­dad. Siem­pre estu­vo ahí, es un com­po­nen­te esen­cial de nues­tra cul­tu­ra.

El libro de Com­pag­non se ocu­pa ante todo de la pro­duc­ción final de cier­tos artis­tas ilus­tres. Apa­re­ce enton­ces el con­cep­to de “obra tar­día” que pro­pu­sie­ron algu­nos teó­ri­cos ale­ma­nes.

El Par­te­rre ya dejó de ser un jar­dín de cuen­to de hadas. Per­dió ese aire o lo Fin­­zi-Con­­ti­­ni de Gior­gio Bas­sa­ni.

Vivi­mos obse­sio­na­dos con el éxi­to. Es la pala­bra cla­ve de nues­tra épo­ca.

“Los años inma­du­ros de Luis Mar­tí­nez” se ajus­ta al con­cep­to freu­diano de “nove­la fami­liar”, en este caso cen­tra­da en los infor­tu­nios de un joven que tra­ta de sobre­vi­vir en un ambien­te fami­liar y social muy cris­pa­do y con­flic­ti­vo.

La crí­ti­ca se ha con­ver­ti­do en ele­men­to esen­cial para valo­rar la crea­ti­vi­dad de los genios y de los medio­cres. Es más, para que una obra exis­ta para el gran públi­co y no pase des­aper­ci­bi­da.

Al leer tan­tas cosas en las que se com­pa­ra la inte­li­gen­cia huma­na con la arti­fi­cial casi como si fue­ran cosas sinó­ni­mas, no es así, por más que con­ven­ga al mar­ke­ting de muchas empre­sas de IA, aun­que muchos hablan ale­gre­men­te de cere­bros arti­fi­cia­les o men­tes de sili­cio, sin saber de ver­dad lo que están dicien­do.

Aho­ra mis­mo, esta­mos inmer­sos en un enor­me deba­te sobre cómo ha de ser nues­tra rela­ción con los mons­truos ciber­né­ti­cos de la inte­li­gen­cia arti­fi­cial, radi­ca­dos en gigan­tes­cos data cen­ters, en for­ma de Gran­des Mode­los Lin­güís­ti­cos de la IA de los que el ya céle­bre Chat GPT solo fue una avan­za­di­lla.

Son nume­ro­sos los even­tos lite­ra­rios recien­tes y, por ende, las polé­mi­cas que han sur­gi­do a su alre­de­dor: Escri­to­res, aca­dé­mi­cos, influen­cers…

Le asal­tó la idea, como una chis­pa, un rayo de tor­men­ta, pen­só que la fra­se “sole­dad divino teso­ro” no era mas que una fra­se sin mucho sen­ti­do, en ese ins­tan­te dema­sia­do lite­ra­ria y que, en reali­dad, en oca­sio­nes, cuan­do uno está solo, el teso­ro esta fue­ra, en el mun­do que nos rodea vibran­te, labo­rio­so, mas allá de las cua­tro pare­des de tu casa.

Y aque­lla tar­de se sen­tía solo, dema­sia­do solo para aguan­tar­se a si mis­mo. Salió a la calle y el teso­ro, mira por don­de, lo encon­tró en una pelí­cu­la que debe­ría haber vis­to hace mucho tiem­po, de 1977. El cine nos ale­ja de la sole­dad y las obras maes­tras mas aún.

En la Fil­mo­te­ca Valen­cia­na pro­yec­tan muchos teso­ros, bien es cier­to. pero en este ini­cio del oto­ño tris­tón tuve la suer­te de ver una pelí­cu­la míti­ca. Una gior­na­ta par­ti­co­la­re de Etto­re Sco­la. Pelí­cu­la mara­vi­llo­sa de las que se hacen muy pocas pues posee las vir­tu­des de las obras tru­fa­das de ter­nu­ra y que ale­jan a cual­quie­ra de la sole­dad. Hecha sin pre­ten­sio­nes y diri­gi­da como si una sere­na­ta se tra­ta­ra. Car­ga­das de cri­ti­ca social y una bella visión del mun­do.

Corre mayo de 1938 y en pleno auge del fas­cis­mo en Ita­lia, y en medio de la para­fer­na­lia que mon­ta Mus­so­li­ni para reci­bir a Hitler, lejos del tumul­to calle­je­ro, de fan­fa­rria y trom­pe­teo, unos veci­nos se cono­cen por casua­li­dad en un barrio de tra­ba­ja­do­res. Ambos se han que­da­do en casa pese a la fies­ta. Ella, casa­da y frus­tra­da, la quin­tae­sen­cia de la madre lati­na, icono de la medio­cri­dad e igno­ran­te; él, un inte­lec­tual que vive alqui­la­do en su casa lle­na de libros.

La genial inter­pre­ta­ción de sus pro­ta­go­nis­tas, ella, una esplen­di­da Sofía Loren; él, un vir­tuo­so del ges­to y de la inter­pre­ta­ción, Mar­ce­llo Mas­tro­nian­ni, mues­tra como un gran direc­tor como Etto­re Sco­la, pue­de suge­rir los pro­ble­mas y con­flic­tos socia­les de este mun­do sin for­mu­lar­los en un dis­cur­so direc­to. Todo está en las imá­ge­nes, nada en las pala­bras. El quid de la cues­tión es mos­trar los pro­ble­mas de la vida con ges­tos y secuen­cias de una poé­ti­ca silen­cio­sa y de gran fuer­za emo­cio­nal.

Los sor­pren­den­tes encua­dres en la secuen­cia de la azo­tea en la que dos seres se des­cu­bren el uno al otro mien­tras en el cen­tro de Roma se escu­cha sin cesar la ver­bo­rrea de una gran con­cen­tra­ción fas­cis­ta para reci­bir a Hitler. Un con­tras­te impre­sio­nan­te entre las esce­nas tier­nas de la pare­ja en la azo­tea fren­te a las pro­cla­mas vio­len­tas que sue­nan como la ban­da sono­ra de una socie­dad fana­ti­za­da.

Esta mag­ni­fi­ca pelí­cu­la, que data de 1977, tie­ne un guión con una pro­ble­má­ti­ca que podría ser la que vivi­mos en esta socie­dad actual. Salí del cine feliz, acom­pa­ña­do por la bon­dad de sus esce­nas y las sor­pre­sas de como se vive un roman­ce de mane­ra dis­tin­ta a los tópi­cos al uso.

Mas­nái es un con­jun­to de poe­mas con estruc­tu­ra de hai­kús, divi­do en cua­tro sec­cio­nes que vie­nen a corres­pon­der a las cua­tro esta­cio­nes del año.

Irse al pue­blo en verano es un ritual sagra­do para muchos, aun­que el pue­blo se esté cayen­do a tro­zos.

Escu­cho una de las Dan­zas Sin­fó­ni­cas de Rach­ma­ni­nov, mi pre­fe­ri­da, La Isla de los muer­tos, se lla­ma. El gran com­po­si­tor ruso se ins­pi­ra en un cua­dro excep­cio­nal del mis­mo títu­lo.

Dino Buz­zat­ti (1906–1972) fue escri­tor y perio­dis­ta.  El desier­to de los tár­ta­ros, nove­la publi­ca­da por pri­me­ra vez en 1940, es su obra maes­tra, y una de las narra­cio­nes más fas­ci­nan­tes del pasa­do siglo.

La Pre­sen­ta­ción del libro “Sole­dad sin soli­tud. Por qué tan­tos están hoy tan solos”, de Andrés Orte­ga, ten­drá lugar en el Ámbi­to Cul­tu­ral de El Cor­te Inglés el miér­co­les 5 de noviem­bre a las 19h.