Fabiano Di Marco: «El Atalanta-Valencia fue una bomba biológica»

A continuación, traducimos para nuestros lectores la entrevista completa que Marco Imarisio (Corriere della Sera) realizó a Fabiano Di Marco, jefe de Neumología del hospital de Bérgamo.

“El jefe del departamento está al final del corredor. Lleva una semana en casa
con el coronavirus. La habitación contigua a la mía es de un colega que hospitalizó a su cuñado en cuidados intensivos. En el opuesto hay un cardiólogo. Su madre también está aquí. En Bérgamo, cada familia llorará a sus seres queridos. No soy el que lo dice, son los números”. Medianoche. Cuarto piso de la cuarta torre del hospital Juan XXIII. El profesor Fabiano Di Marco usa números para mantenerse en este caos. Cada oración, un dígito. Nacido en Suiza, criado en Milán, 46 años, esposa, tres hijos. Profesor universitario, jefe de neumología en el hospital que se ha convertido en un puesto avanzado de la resistencia al mal. Ha pasado un mes: “Les dije a mis padres que me uniría a ellos en las montañas. Estaban en fiestas de carnaval”.

— ¿Recuerda aquel viernes 21 de febrero?
— Como si fuera ayer. Pero también como si fuera otra vida. Hasta las 12 del mediodía, un día normal. Entonces el profesor Stefano Centanni, mi maestro, me llama desde Milán: mira, es un desastre en Lodi. Entonces, empiezo a hablar con otros resucitadores. Sabíamos que la neumonía Covid-19 dependería de nosotros.

— ¿Y después?
— A las 8 pm recibo mensajes de alarma de la gerencia. Necesitamos eliminar las enfermedades infecciosas para estar listos y poder aceptar a todos los pacientes de Covid-19 en la provincia. Tomamos al resto de pacientes y los enviamos a cirugías, donde había vacantes.

— ¿Ya tenía casos sospechosos?
— Muchos hospitalizados con fiebre, incluido un hombre que había entrado en contacto con Mattia, el paciente 1 de Codogno. El domingo por la tarde se llena el departamento de enfermedades infecciosas. Pero es solo mucha gente con síntomas leves.

— ¿Cuándo entiende que es un desastre?

— Todo sucede el domingo 1 de marzo. Temprano en la mañana, entro a la sala de emergencias. Nunca lo olvidaré: La guerra. No encuentro otra definición. Pacientes en todas partes con neumonía severa, que jadeaban. En camillas, en los pasillos. Habían abierto la sala de máxima afluencia, y eso también estaba lleno. Y mientras Italia quería reabrir sus ciudades. En 24 horas consumimos 5.000 máscaras de filtro. Hubo un pánico general.

— Cómo reacciona.
— A las 8:30 de la mañana envío un mensaje de texto sobre nuestro grupo, enfermeras y médicos. ¿Quién puede venir corriendo aquí? A las nueve estábamos con el primer paciente. Mi enfermera jefe estaba angustiada. Ninguno de nosotros había comido. Algo cambió en nuestras vidas ese día.

— ¿Cuándo murió el primer paciente?
— Dos días después. Muy viejo, enfermo. Pero eso no significaba nada.

— ¿Ya estaba en una emergencia?
— El espacio de reanimación para el Covid-19 que habíamos creado se había llenado. Llegaban pacientes de otras ciudades y se pedía su positividad. Y el hospital San Mateo de Pavia, uno de los tres centros lombardos autorizados para examinarlos, estaba desbordado por el trabajo. Se creó un embotellamiento.

— ¿Cómo salieron de eso?
— Había una parte del bloque central del hospital que nunca se abrió y se utilizó como almacén. No me pregunte cómo lo hicieron. A la 1 de la tarde todavía había paletas y paneles abandonados. A las 7:20 pm traje al primer paciente para entubar. El pueblo de Bérgamo está lleno de gente muy dura y valiente.

— ¿Cuántos espacios se han creado en el hospital para el coronavirus?
— El martes pasado los pacientes de Covid-19 vencieron a aquellos con otras patologías. Hay más de quinientos ahora.

— ¿Cómo le fue con los aparatos respiratorios?
— Al principio teníamos 20. Empezamos a buscar. Nada, todo agotado. El sábado 7 de marzo recuerdo que hacía quince años había conocido al dueño de una pequeña empresa familiar en Levate, que fabricaba plantas de oxígeno. Le llamo por teléfono: estamos desesperados.

— ¿Respondió?
— Tengo diez, me dijo, los arreglaré y se los traeré el lunes. El lunes es tarde, le rogué. Déjeme llamar a mis hijos, les pongo sobre aviso y llegaremos allí de inmediato, me dice. Avergonzado, le digo que todavía lo necesito más rápido. Él: deme tres horas y ganará nueve aparatos más.

— ¿Y hoy?

— Tenemos 139, somos el hospital mejor abastecido de Europa. Gracias a él. Dice que solo hace lo que sus padres le enseñaron. A la gente le gusta ayudar.

— ¿Cuántas muertes por día?
— Por ahora entre quince y veinte. Lo peor, hasta ahora, el viernes 13 de marzo.

— ¿Cómo sucedió esto?
— El 19 de febrero, 40.000 ciudadanos de Bérgamo acudieron a San Siro en Milán para ver el Atalanta-Valencia. En autobús, en coche, en tren. Fue una bomba biológica, desafortunadamente.

— ¿Puede manejarlo?
— El ingeniero llegó a principios de esta semana. Chicos, el sistema de oxígeno no puede dar más de sí. Está diseñado para consumir un máximo de 8.000 litros por minuto. Solo en cuidados intensivos consumimos 8.600. Por el momento.

— ¿Ha encontrado la solución?
— Trabajando de noche construyeron otro silo que nos hace alcanzar los 10.000 litros.

— ¿Hay suficiente personal?
— Hicimos cursos de formación. Tres mil operadores. Una hora para explicar la enfermedad, otra con el aparato de reanimación. Y luego en el carril.

— ¿Funciona la reconversión humana?
— Me doy cuenta de que no es fácil. Eres un anatomopatólogo o un cirujano, y en cualquier momento te dicen que debes manejar a pacientes con una infecciosidad muy alta.

— ¿Cuántas infecciones hay entre ustedes?
— Unos 400, de 1.600.

— ¿Es tan difícil hacer que la gente entienda la situación?
— Sí, incluso en el hospital. Cada departamento es un mundo propio. Hace unos días un médico me llamó: Querido amigo, estoy aquí en “su” sala de emergencias con mi padre que tiene 88 años. Tiene coronavirus. Me uno a él, entre camillas y confusión. Me mira con lágrimas en los ojos: no entendí, dice.

— ¿Cómo está el padre de su colega?
— Está muerto.

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